destionegiorno
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Nata in un paesino vicino al lago Maggiore 62 anni fa, vissuta per 30 anni a Milano, dove mi sono laureata in architettura, sono ritornata ai luoghi natii e ho ripreso da alcuni anni la mia antica passione: scrivere. Poesie, racconti, un romanzo d’amore: Amarsi nei secoli SBC edizioni, ... (continua)
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son monete smarrite per la via
che luccican sotto gli occhi d'improvviso
questi ricordi forgiati lungo l'Arno
quando la felicità, sciocca, piangeva
invece di danzar coi musicanti nelle piazze
e spannocchiar entusiasmo ad ogni... leggi...
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nelle persone
ciò che più mi spaventa
è quello che nascondono
quelle parti oscure
quelle pulsioni inconsapevoli
che celano
dietro ai discorsi,
ai gesti studiati
ai comportamenti quotidiani
in te invece
ciò che... leggi...
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quando
nella penombra della stanza
quieta e disordinata
le parole s'accucciavano tranquille
e tu, seduto a scrivere, poco distante,
m'offrivi l'ascolto meditabondo delle "Stelle”
io riponevo
con cura impercettibile
quelle notturne... leggi...
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Una gazza in livrea
zampettava impettita
lungo la grondaia
ancor calda nella sera di luglio
lasciandoci impronte d'inchiostro
sul cuore
e la moquette bianca
attutiva i nostri passi
che s'inoltravano fino all'apice della notte
tra le... leggi...
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se tu sei silenzio infinito
io diverrò incessante litania
fino a che risorgerà il tuo canto
a sovrastarmi e mettermi in ascolto
se tu sei cupa, tempestosa notte
che disperde i pirati e i naviganti
io sarò inesauribile... leggi...
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"come ti amo?
lascia che te ne conti i modi":
t'amo d'un amore ch'ha vita propria
non si alimenta... leggi...
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In questa luce
di sole radente
”son fili d'oro i tuoi capelli”
ed è oro
la barba breve e ordinata.
Son oro
le punte... leggi...
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Una raggiera di fili dorati
filtra tra nubi cineree e cupe,
uno stormo di passeri
si leva un’altra volta in volo
dando... leggi...
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M'affanna la salita
e di più ancora
i tuoi tenebrosi pensieri,
che ti sbiadiscono i giorni.
Fossi sole
scioglierei... leggi...
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L Falchero
| Scivolano tra le dita
quei giorni chiari e profumati
hanno perduto consistenza
come pagine ingiallite
che si sbriciolano al tocco
anche il più lieve
gli odori, i suoni, il cane e la sposa
le carezze del vento marino
su quelle pietre di Francia
non son più quadro vivido
ma una vecchia stampa
ch'ha fatto il suo tempo
e il pittore, il musicante
che non ha creduto in se stesso
non ha fatto fortuna
è un funzionario annoiato
che si finge importante
e si cerca nei libri e sui monti
disperatamente
sulla parete e nel cuore
c'è fame e c'è sete
la carta da parati
scribacchiata di poesie
ha la colla ormai secca
e giace a terra in rotoli stanchi
andrò sul Naviglio
tra i mercatini improvvisati
e i negozi del secolo scorso
a inventarmi un nuovo arredo
a raccogliere calore e dolcezza
o a cercare nelle acque torbide
la purezza perduta di quando
i Milanesi si dissetavano qui
e nessuno mai avrebbe inquinato
il canale che dava la vita
come nessuno mai
dovrebbe inquinare l'amore
...pian piano m'incammino
da Saint Agnes al canale
che specchia
la piccola chiesa di San Cristoforo
la piccola chiesa
dell'arcobaleno sul muro...
...m'incammino
timorosa d'un altro miraggio! |
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Opera pubblicata ai sensi della Legge 22 aprile 1941 n. 633, Capo IV, Sezione II, e sue modificazioni. Ne è vietata qualsiasi riproduzione, totale o parziale, nonché qualsiasi utilizzazione in qualunque forma, senza l'autorizzazione dell'Autore.
La riproduzione, anche parziale, senza l'autorizzazione dell'Autore è punita con le sanzioni previste dagli art. 171 e 171-ter della suddetta Legge. |
«Saint Agnes non era un miraggio ed è questo il dolore più grande! … ma una foto scattata nella chiesina di San Cristoforo qualche decennio fa, mi valse un premio in un concorso fotografico... il luogo mi è molto simpatico!» |
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