destionegiorno
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Nata in un paesino vicino al lago Maggiore 62 anni fa, vissuta per 30 anni a Milano, dove mi sono laureata in architettura, sono ritornata ai luoghi natii e ho ripreso da alcuni anni la mia antica passione: scrivere. Poesie, racconti, un romanzo d’amore: Amarsi nei secoli SBC edizioni, ... (continua)
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son monete smarrite per la via
che luccican sotto gli occhi d'improvviso
questi ricordi forgiati lungo l'Arno
quando la felicità, sciocca, piangeva
invece di danzar coi musicanti nelle piazze
e spannocchiar entusiasmo ad ogni... leggi...
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nelle persone
ciò che più mi spaventa
è quello che nascondono
quelle parti oscure
quelle pulsioni inconsapevoli
che celano
dietro ai discorsi,
ai gesti studiati
ai comportamenti quotidiani
in te invece
ciò che... leggi...
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quando
nella penombra della stanza
quieta e disordinata
le parole s'accucciavano tranquille
e tu, seduto a scrivere, poco distante,
m'offrivi l'ascolto meditabondo delle "Stelle”
io riponevo
con cura impercettibile
quelle notturne... leggi...
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Una gazza in livrea
zampettava impettita
lungo la grondaia
ancor calda nella sera di luglio
lasciandoci impronte d'inchiostro
sul cuore
e la moquette bianca
attutiva i nostri passi
che s'inoltravano fino all'apice della notte
tra le... leggi...
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se tu sei silenzio infinito
io diverrò incessante litania
fino a che risorgerà il tuo canto
a sovrastarmi e mettermi in ascolto
se tu sei cupa, tempestosa notte
che disperde i pirati e i naviganti
io sarò inesauribile... leggi...
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"come ti amo?
lascia che te ne conti i modi":
t'amo d'un amore ch'ha vita propria
non si alimenta... leggi...
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In questa luce
di sole radente
”son fili d'oro i tuoi capelli”
ed è oro
la barba breve e ordinata.
Son oro
le punte... leggi...
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Una raggiera di fili dorati
filtra tra nubi cineree e cupe,
uno stormo di passeri
si leva un’altra volta in volo
dando... leggi...
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M'affanna la salita
e di più ancora
i tuoi tenebrosi pensieri,
che ti sbiadiscono i giorni.
Fossi sole
scioglierei... leggi...
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L Falchero
| Il cuore aggrovigliato
e pesante di rimpianti
incespica da giorni
costringendomi al riposo
Scrosci di pioggia sulla grondaia
e tra le ultime foglie
si confondono al ritmo
delle cantilene del torrente
Neppur le care voci amiche
in corsa sul filo di rame
riescono a sgravarmi
il macigno dal petto.
Certi dolori appartengono a noi soltanto
Son tesoro amaro,
veleno ad altri sconosciuto
e appare infine
più decoroso il silenzio.
Apro un libro e m'accuccio tra le sue pagine
com'egli un tempo
teneramente mi suggeriva
in un soffio lontano di brezza marina
Scendono lacrime calde alla lettura
ogni frase ha tale intensità
che procedo con appassionata fatica
raccogliendo le parole come perle
La pioggia d'incanto svanisce.
Sono nel centro del deserto
ad accarezzare tre foglie verdi
in una cassetta di terra:
-Il parco del capitano governatore! –
Provo compassione e rispetto per Bark
lo schiavo che vuol fuggire in volo
e non sa ancor trovare motivo d'orgoglio
nella brace del padrone.
Sono a nutrirmi anch'io
della magia delle sabbie
dove altri scaveranno pozzi di petrolio
e s'arricchiranno e dove:
"i palmeti proibiti e la polvere di conchiglie
ci hanno donato la parte più preziosa di se stessi:
non avevano da offrire ch'un ora di fervore
e siamo noi ad averla vissuta"
Io non avevo da offrirti altro che me stessa
e tu non avevi da offrirmi
che capelli di seta e i tuoi timori
e musiche dal profondo
e quella tua fantasia
ch'alla mia con grazia s'intrecciava
Eran i miei palmeti proibiti
la mia polvere di conchiglie!
Ora t'offri orgoglioso alle trivelle del mondo
che per quanto ti penetreranno
non conosceranno mai quella tua magia
perché son stata io ad averla vissuta. |
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Opera pubblicata ai sensi della Legge 22 aprile 1941 n. 633, Capo IV, Sezione II, e sue modificazioni. Ne è vietata qualsiasi riproduzione, totale o parziale, nonché qualsiasi utilizzazione in qualunque forma, senza l'autorizzazione dell'Autore.
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«Certi dolori non s'acquietano mai e corrodono anche il corpo, persino parlarne diventa gravoso e inutile, poi ... mentre la pioggia è battente e la solitudine avvilisce, si aprono le pagine di un libro, come un amico caro e "smarrito" suggeriva di fare nei momenti di sconforto. In pochi minuti ci si ritrova nel deserto nel 1930 e ... si ritrova anche se stessi!
Se non l'avete ancora letto, leggete "Terra degli uomini" di Antoine de Saint Exupery, pilota postale e di guerra: un romanzo che è una meravigliosa lunghissima poesia!» |
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