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Amo dell’erba ogni minuta foglia
amo i vergini canti del mattino,
amo ogni piccolo fiore che germoglia,
il tintinnio di greggi resistenti
all’assalto dell’etere, al dominio
di ogni breve spazio nel mistero
del vivere inquieto, del vivere beato.
Amo il verde di leste primavere,
amo la terra bruna che si spoglia
all’umido tepore dell’autunno,
amo gli inverni fermi sulla soglia,
pietosi di miseria e di agonia.
Amo i ciottoli, l’acqua dei torrenti,
i rovi fitti, i platani e gli argentei
pioppi che si pettinano ai venti.
Amo i lecci, gli orti, e gli orizzonti
che mi cingono, stretti, in strette valli
e mi abbracciano dietro con i monti.
Amo gli ultimi battiti e i respiri
che vivo nei viottoli e in cortili
di genitori ed avi affaticati
in campi avari e dentro tristi ovili.
Amo la vita che non è la stessa,
non quella che vorrei, ormai perduta,
amo di questi posti la veduta,
ogni vena sventrata di amarezza,
la povertà oramai dimenticata,
la nobile lezione che mi ha dato.
Amo la gente, quella sfortunata,
che è rimasta sincera per contratto
con la vita, cecchino immacolato.
Amo le cose che non ho sfiorato
per condizione fisica e lo stato
che mi ha promosso al rango tanto ambito
che è proprio del coglione alabardato.
Amo il poeta e il volo e chi pilota
motori supersonici o i bicicli
senza timore d’essere sbalzato.
Amo la dolce calma della sera,
le mosche sopra il cane addormentato,
il sole d’oro e rame, un pergolato
che sventola le foglie a un alito insperato.
Amo la vita, no, ne penso un’altra,
ma ci vivo e balbetto una chimera
per avere un alibi che spera
nella promessa spenta e tramontata.
Amo quello che sono: è una menzogna!
Mi adagio a quel che vivo da scontento,
mi adagio ai tempi pigri e, sonnolento,
chiudo rivoluzioni in un cassetto
pieno di mille e più buone intenzioni,
per dedicare orecchio ai primi palpiti
che irrorano di canti il mio mattino.
Amo la nudità dell’esistenza
come una donna bella, addormentata,
amo la donna, vera quintessenza,
nel magma di vita se è scontata.
Amo tanti papaveri sui bordi
di scompigliate strade di campagna,
amo i sorrisi a ciuffi verdi e gialli
dell’erba che trabocca e mi accompagna.
Amo sui cieli limpidi le scritte
di lucenti pennini vagabondi,
i misteriosi approdi in altri mondi,
in paesi lontani e fantasiosi.
Amo lo spazio che non ha confine
e l’emozione viva oltre la siepe,
amo di qua da questa le certezze,
la povertà dell’enfasi e la fine.
Amo l’amore quando suda e trema,
amo la povertà che non imbroglia
come l’amante che fa finta e sfoglia
l’agenda di bugie per dire: t’amo.
Amo la vita che tradisce e inganna
e sollecita il pianto di poesie
in bocca ad un poeta con le doglie.
Amo me stesso e chi vorrei che fossi,
ectoplasma di ricordi e abusi
a danno di realtà, sogni confusi
lasciati sulle strade a macerare
dove nascono papaveri e profusi
colori e voci che non so scordare. | 
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Opera pubblicata ai sensi della Legge 22 aprile 1941 n. 633, Capo IV, Sezione II, e sue modificazioni. Ne è vietata qualsiasi riproduzione, totale o parziale, nonché qualsiasi utilizzazione in qualunque forma, senza l'autorizzazione dell'Autore.
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