L'incuranza della mia passività è accattivante.
Insorgo nell'attestazione della mia inadempienza
quasi fosse una calamità innaturale
un precipizio da cui svolgere
compiti elementari
temi rimpiattinati, oserei...
come il rimpianto della felicità
(diosuo, com'è nostalgico tutto ciò...)
aquila raggelante
così cercata divenendo finta
così trovata da apparire ingrata...
o un pensiero futuribile
o rammento da rinverdire, la felicità.
Mai in divenire
mai al presente
neppure quando scribacchio
solo per confermarmi che esisto...
perché così illusoria?
Dio non mi soddisfa.
Troppo semplice appare.
Delegare ad una entità superiore
è conveniente, consolatorio orsù...
non sono poi così solo, immagino
no no no,
non può essere
almeno non per me...
rimane solo l'assolutezza
relativante del mio IO.
Nitido.
Definito.
Incosolabilmente io, solo.
Artefice del vivere
teatro del mio artefatto
psicoscolasticamente innaturale...
deo divino divincolante
quindi ragionevolmente unico
tale da essere infinitesimo di me.
Frazione all'ennesima impotenza
seguace dell'ombra della mia ombra.
Quindi uomo.
Tenacemente imperfetto.
Tanto da vivere.
Non mi resta che farlo...
e com'è importante che in questo
istante ci sia anch'io.