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Quanto t'amo: chi lo può dire,
mio poeta dalle membra indistinte?
Forse come l'attesa che brilla dietro alle mie pupille
che aspettano di guardare lo sfolgorio del cielo in pianto
quando perde le sue stelle...
E sulla terra cadono silenti
come rime dentro l'anima che le attende.
Quando aspetto che la mia speranza, in specie
nel silenzio della mia malinconia, diventi audace
e cancelli da quella nera lavagna il buio astrale:
Scrivere, essa può,con gessetti colorati su alba boreale.
Tale è l'affanno, mio silente poeta
che luce o d' ombre avvolgi sogni miei
in subbugli di rime che coinvolgono l'anima.
Parli con amore o con rabbia...
Diletto tuo scrivere poesie il mio leggerle:
Tale è agognar quel sogno colorato
di primavera in fiore o inverno rinsecchito:
Parlarne in rime, non è mai banale!
Oh dolci aurore. Oh buie notti profonde.,
dove tace amore .O sublime sfolgora.
Tu, ignoto poeta, lontano dagli occhi ma non dal cuore,
scrivi ancora su quei fogli che ciel ti dona l'estro:
Questo è il desco che sfama l'anima mia in festa. | 
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