Quell'orto
dove giocavo da bambino.
Lo rivedo con gli occhi dei ricordi

Avevo sei anni, il dopoguerra.
Ritornavo da Venezia a Taranto

La mia casa, in Arsenale,
"orto di guerra"
già fonte di approvvigionamento
per la marina militare.

Fu il mio mondo per alcuni anni.
Tanti marinai vestiti di bianco
nessun bambino con cui giocare.

Crescevo, nel mio mondo chiuso, vivendo
da piccolo selvaggio
scoiattolo solitario
tra zolle di terra odorosa
le more di rovo, il fico ed il gelso.

Isola incantata
per un inconsapevole ed involontario Peter Pan
Le uniche "fughe" i libri
o quanto vi fosse da leggere
da tradurre -ogni giorno- in viaggi ed avventure:
scorrere i mari su nave pirata,
con Achab, a bordo della Pequod
sulle scie di Moby Dick il leviatano,
verso la luna a cavallo dell'ippogrifo,
su, nei cieli, in gara col Barone di Munchausen,
su una palla di cannone,
guardingo nelle strade della Via Paal!

Oltrepassando i confini di quell'orto
mi addentravo in un cimitero di enormi
eliche di nave
e, seduto su un'elica di ottone, viaggiavo;
il mare era lì, a due passi
col suo odore forte
di salsedine e jodio.

Uno scosceso dirupo mi portava
inavvertitamente
ai fasti di Taranto magnogreca
fu inseguendo una grossa lucertola
o una biscia, non ricordo,
che mi ritrovai
tra i cunicoli della necropoli
frammenti di lekythos in ceramica
qualche piccola moneta di bronzo
mi facevano sentire un re
nella sua isola del tesoro.

Persino il ricordo
del primo amore infantile
è legato a quell'orto.
E i Natali, freddi di neve.

E tanto altro passa e danza
davanti ai miei occhi
il canto del gallo al mattino
soverchiato dalla tromba
che suona la sveglia ai marinai,
ed a sera, a tacitar le rane,
il "silenzio" foriero di quiete notturna.

Ma il ricordo più dolce è legato alla mia mamma
che accorata
attendeva ogni mio ritorno.

Dio cosa darei per ritrovar quegli anni.